Je croyais maitriser le verbe, être cultivé, je ne suis qu’anal-phabète, sans diabète (?), prétentieux en chaussettes trouées. Les orteils qui dépassent dévoilant la crasse de mon intimité, de pilosité en mycosité, la peau arrachée et les ongles rongés d’ennuis dans des chaussures trop serrées, bien à l’ombre sous le bureau de mes lamentations. Se tourner vers dieu pharmacien et ses labos en bourse, apaiser mon malaise de crèmes et de foutre, et combler mon ignorance par le vide de l’appartenance. Homéopathie intellectuelle, surtout pas trop d’un coup, procédons par petites touches, ménageons mes méninges, du vaccin la souche est dans le sang des singes. Élevage industriel entre nos doigts de pieds, notre liberté coincée dans de trop chers souliers, vernis et éclatants mais beaucoup trop serrés. Cultive l’âme et la terre ou crève dans ton vomis, consommateur pourri, gavé de Vache Qui Rit, Patchamama te nourrit mais n’aura bientôt plus la force de supporter ta merde et ton mépris.

Le soleil au zénith, pour un coup de soleil sur la chauvitude innocente du ministre des finances. Coup de chaud sur le crâne de tout les amalgames, pouvoirs publics, fortunes privées, la belle éthique à l’UMP, la république des friqués. Une Mafia à la Présidence, des médias en décadences, les procureurs sont dans la danse, tout le monde dans la connivence, vous y gouterez si vous savez garder silence et confidences.

“Mais où est le scandale?” S’insurgent, pauvres victimes, les généreux généraux de notre gouvernement. “Ils font le jeu du FN” clament ils pour défendre l’image du politique qu’ils prennent soin d’écorner par leur comportement. Des petits arrangements entre grandes fortunes, un investissement pour un détournement, occulte financement? plus malin des placements, une enveloppe qui glisse dans la poche d’un ministre, maladresse de comtesse, bon pour un compte en suisse. Mais ou est le scandale? Des sommes inconcevables à l’échelle du commun des mortels… Un petit peu d’argent de poche pour coller des affiches…

Woerth, Bertrand, Coppé, Chatel, Lefebvre, Wauqiez… Tous dans le même panier, mélangé au public, mélangé au privé, menteurs usurpateurs républicides, aux discours tronqués de toute honnêteté, sous le portrait narquois, d’un Poutine sans brillantine, roi régnant sur les Francs aux amis tout puissants, industriels, et même procureur, aristocratie de marchands sans franchise ni sentiments. Un coup de main entre amis dans le riche monde des sans valeurs, tout aussi insultant que le prix d’un footballeur.

S’il n’apprendra pas grand chose de nouveau à qui s’est déjà intéressé au monde qui l’entoure et à l’avenir de la société industrielle telle qu’on la connait, le documentaire de Coline Serreau a le mérite d’aller plus loin dans la réflexion que ses homologues Home ou Le Monde Selon Monsanto. Il apporte une multiplicité des témoignages (de qualité) et des exemple sur les ravages de la mal nommée “Révolution Verte”, et propose des solutions alternatives à l’hégémonie impitoyable et destructrice des multinationales toutes puissantes

Oui, cultiver son propre potager est devenu un acte citoyen de résistance, en ce jour où quelques individus s’approprient, brevètent et commercialisent le vivant et tout ce que le nature à créer jusqu’à le détruire. C’est l’heure de l’arche de Noé, pour notre santé, pour la bio-diversité, contre le tout marché. L’Homme en est capable.

• L’association Kokopelli
• Le site du film

Ca y est mon blog à muer. Il parle désormais comme un homme, vous savez de ceux qui en ont, qui pissent plus loin que leurs voisins, ceux qui suent la vulgarité du monde de leurs pores obstrués de graisses de synthèse hybrides entre monde végétal et animal. Ceux qui depuis la nuit des temps violent terres, femmes et enfants, pour la futilité d’un honneur d’apparat. Droit devant dieu, le regard bas devant l’Humanité. Ceux qui spéculeraient sur le cul de leur mère, qui ont mis leur âme en bourse, corrompu leur cerveaux, qui guident leur vie à la torche blafarde de la croissance économique, qui orientent leurs idées grâce aux positionnements célestes des 51 étoiles du drapeau du monde, du monde libre, développé, occidental, multinationalisé jusqu’à l’os.

Fini le temps des idéaux naïfs, mon blog se fait pragmatique, centré sur ses propres problèmes, cynique, ironique, mon blog a grandi, c’est devenu un adulte occidental, avide de justice et d’égalité mais terriblement assoiffé de Coca-Cola. Il a pris des poils aux couilles, et des habitudes consuméristes éco-assassines.

Comme s’il était temps de devenir vieux. De ces instants clé qui vous renvoient dans le nez tout le poids des années passées, que l’on pensait pouvoir laisser couler sans même s’en soucier. Se faire rattraper par la course du temps, qui va plus vite évidemment que mes amours et mes serments, que mes errances, mes pas de géant.

Lâcher du leste pour s’élever, et découvrir de là haut des horizons nouveaux, dans le baluchon nos souvenirs et l’émotion de franchir un cap vers une nouvelle étape, le demi tour est interdit et les regrets sont fortuits.

Ça déménage, ça prend de l’age, ça envisage, ça devient sage. Tout ce remue-ménage me remue les méninges, mes neurones dans leur cage ne cessent de faire les singes. Mon navire prend le large sous de denses nuages, gardant une place au port de mes souvenirs d’enfant, coloriant ses images de mes ressentiments, mêlant mélancolie et goût de “reviens y”.

Des visions qui défilent au gré des cartons qui s’empilent, de ces sensations se distille l’émotion infantile qui teinte de passion cette vie qui s’éfile au fil du temps qui passe, des évènements qui me dépassent.

La grande mascarade, le jeu des chaises musicales, on change de place mais pas de sale face, tantôt le budget, tantôt le travail, les mêmes issus du sérail des grandes écoles nationales, ministres clonés génétiquement adaptés au léchage de fion ou à la trahison, qu’importe l’opinion tant qu’il y a l’ambition.

La grande mascarade, le tour de passe-passe, le leurre à se foutre au cul, l’oreille qui entend vaguement mais qui fais semblant, n’écoutant pas réellement les plaintes des gens… Toujours. Encore. Carriéristes sans merci au service de leur petite gueule, aux idéologies baladeuses, sans d’autres convictions que de crever le plafond, en gardant les dents bien plantées dans le gazon.

Écrire sa rage de souffrir, son envie d’en finir, écrire, pour un cœur qui chavire, pour retrouver le sourire, écrire, écrire à en mourir, écrire pour travestir une vérité qui tire au flan des satyres, écrire, des vers de cachemire pour le temps d’un soupir pouvoir croire en l’avenir. Écrire, pour mieux ressentir, pour éviter le pire, pour se permettre de dire ce qu’on n’oserait gémir. Écrire, écrire pour définir, écrire pour en rire, écrire, pour bâtir un empire aux barrières de saphir ou rêves et délires permettent de s’enfuir, écrire, écrire pour grandir, écrire pour adoucir les angles qui s’étirent. Écrire pour mentir, écrire pour nourrir des idées à construire, écrire, pour prêcher le martyr, écrire comme l’on tire juste et sans faillir sur les âmes à maudire dans notre ligne de mire, écrire pour salir, pour soulever des menhirs. Écrire, comme une lettre à élire la reine des lettres à lire. Écrire. A en mourir.